EL MUERTO

Hoy os propongo este bello poema de José Hierro.

EL MUERTO

Aquel que ha sentido una vez
en sus manos temblar la alegría
no podrá morir nunca.
Yo lo veo muy claro
en mi noche completa.
Me costó muchos siglos de muerte
poder comprenderlo,
muchos siglos de olvido
y de sombra constante,
muchos siglos de darle
mi cuerpo extinguido
a la hierba que encima de mí
balancea su fresca verdura.
Ahora el aire, allá arriba, más alto
que el suelo que pisan los vivos,
será azul. Temblará estremecido, rompiéndose,
desgarrado su vidrio oloroso
por claras campanas,
por el curvo volar de los gorriones,
por las flores doradas y blancas
de esencias frutales.
(Yo una vez hice un ramo con ellas.
Puede ser que después
arrojara las flores al agua,
puede ser que le diera las flores
a un niño pequeño,
que llenara de flores alguna cabeza
que ya no recuerdo,
que a mi madre llevara las flores:
yo quería poner primavera en sus manos.)
¡Será ya primavera allá arriba!
Pero yo que he sentido una vez
en mis manos temblar la alegría
no podré morir nunca.
Pero yo que he tocado una vez
las agudas agujas del pino
no podré morir nunca.
Morirán los que nunca jamás sorprendieron
aquel vago pasar de la loca alegría.
Pero yo que he tenido su tibia hermosura en mis manos
no podré morir nunca.
Aunque muera mi cuerpo,
y no quede memoria de mí.


(José Hierro)